LA TRADICIÓN
> Carretera de los cubos
> Catedral de León
> El Entierro
> A la muerte de Genaro
LOS ROMANCES
> 2024
> 2023
> 2022
> 2021
> 2020
> 2019
> 2018
> 2017
> 2016
> 2015
> Otros romances
EL CERTAMEN GENARIANO
DE VERSOS BURLESCOS
> Nueva convocatoria 2025
> Convocatoria 2024
> Convocatoria 2023
> Convocatoria 2020
> Convocatoria 2019
> Convocatoria 2018
> Convocatoria 2017
> Convocatoria 2016
> Convocatoria 2015
> Convocatorias antiguas
> Carretera de los cubos
> Catedral de León
> El Entierro
> A la muerte de Genaro
LOS ROMANCES
> 2024
> 2023
> 2022
> 2021
> 2020
> 2019
> 2018
> 2017
> 2016
> 2015
> Otros romances
EL CERTAMEN GENARIANO
DE VERSOS BURLESCOS
> Nueva convocatoria 2025
> Convocatoria 2024
> Convocatoria 2023
> Convocatoria 2020
> Convocatoria 2019
> Convocatoria 2018
> Convocatoria 2017
> Convocatoria 2016
> Convocatoria 2015
> Convocatorias antiguas
CONFESIONES ANTE EL PADRE GENARÍN, EXALTACIÓN DE SU VIDA Y OBRA Y SINCERA PETICIÓN DE AUXILIO PARA TODOS NOSOTROS
PREMIO IV CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2014
Por David López Mirantes (León)
Aterido hasta el cielo,
cae una pelona de espanto
calles y plazas de duelo,
la noche de Jueves Santo.
Incensiada duermevela
hasta que el dorado clarín
con un regusto a mistela
a la noche diera el fin.
Unos pasos descompasados
redoblan por la muralla,
no es la ronda, es Genaro,
el más bendito canalla.
De frente al tercer cubo
silencia su cantinela
y destila contra el muro
su meada milagrera.
¡En mala hora te aliviaste!
¡Maldito sea aquel camión!
La paja más corta sacaste,
para uno que había en León.
Y con el manubrio en la mano
llegaste a la sepultura
Ni Messi, ni Cristiano,
tú eres el único figura.
Éxtasis del fútbol leonés,
aquella tarde gloriosa,
como nadie más puede hacer,
ganaste desde la losa.
En tu evangelio fue escrito
por un excelso cuarteto:
El Gafas y Luis Rico,
Pérez Herrero y Porreto.
Por versar sin par tus obra,
ten a diestra a Pérez Herrero,
a la izquierda, decir sobra,
que goce Fermín Carnero.
El Poeta, hoy es Caronte
a la otra orilla de La Sal
y en tan estrecho horizonte
ensancha tu historia inmortal.
Esgrimió con sumo arte
una batalla desigual
para poder rescatarte
de la censura clerical.
Y Fermín en tu calvario
fue colgador y viceabad,
solidario y necesario
como una juerga general.
Escogido por las musas,
actor, pintor en su templo,
nos regaló sin excusas
lustros de aguerrido ejemplo.
¡Oh, Genaro! Dales gloria
y gocen tu bendición
y tu acción expiatoria
les guíe a la redención.
Como a la Moncha guiaste
para colgar el tacón,
tú la desemputaste
¡extraordinaria excepción!
Pues no hubo moza en tus tiempos
que no gozara tu bravura,
orujos tomabas por cientos
pero aún se te ponía dura.
Chivador crónico y agudo,
el mundo ansía tu hidalguía
del San Lorenzo extramuros
a París y Lombardía.
Berlusconi y Hollande lo claman
en defensa de sus correrías
¡Queremos ser como Genaro,
que gozó día tras día!
Tu grandeza a reyes fascina
y te rinden homenaje
con una Corinna de lujo
cuando se van de viaje.
Iluminas a presentes,
también a los pretéritos
veo pruebas evidentes
en los siguientes méritos:
No es pecado la resaca,
ahora es cosa celestial
si bebes como la Urraca
orujo en el Santo Grial.
Y un milagro ha ocurrido
y llenos somos de gracia,
el rey Alfonso ha parido,
lo han llamado democracia.
La Cuna Parlamentaria
en San Isidoro prevista,
fortuna publicitaria
para esquilmar al turista.
Padre Genarín, que esta vez,
la Iglesia no se entrometa
como cuando avisó al inglés
y no viste una peseta.
Mucho parlamentarismo
y León cuna lironda
pero nos joden lo mismo
en esta cama redonda.
También nos toca ponerla
y las sábanas pagamos,
factura digna de verla,
en conceptos desglosamos:
Agua, luz, gas y basuras,
el IBI, el IVA, hacienda,
los sueldos de caraduras,
el que tenga: la vivienda.
El céntimo sanitario,
copago, tasas y multas,
el rescate millonario
de preferentes ocultas.
Móviles, trajes y dietas,
residencia y coche oficial,
escoltas, las pataletas
de la resaca electoral.
Paseíllos por juzgados
de Palma o Plaza Castilla,
pensiones de diputados,
los ere de Mercasevilla.
No extraña que media España
se nos quiera independizar.
Referéndum ya mañana
¡León Solo, con salida al mar!
Mas no será por Pajares,
donde se ha debido colar
en los túneles del Ave,
el topo de la catedral.
Ruego que ante estas noticias
y estos hechos que confieso,
pongas freno a la codicia
como al sereno travieso.
Y perdóname Genarín,
que no es hora de venganzas,
por tu noble y sin par vivir
celebremos alabanzas.
Que esta noche de ensueño
nadie nos la puede quitar,
gocemos con todo empeño
y no dejemos de brindar:
Por la juerga y la amistad,
el ingenio y el descaro
y por quién vivió de verdad,
el Santo Padre Genaro.
VERSOS DEL JUEVES SANTO
PREMIO III CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2013
Por Mario Malagón Álvarez (León)
A la memoria de Francisco Pérez Herrero y en honor a Genarín.
Mañana al romper el alba,
cuando se alce el Nazareno,
y a la puerta en Santa Nonia
reclame la vista la cielo;
cuando el Reino se estremezca
con San Juan arrodillado,
y María ande a su encuentro
sobre 80 hombros morados,
aún sentirá en el aire
los himnos al pellejero,
los versos a este borracho,
un putero vivaracho
de León al mundo entero.
Años ha, nos enseñó
el buen dentista y poeta:
rendid cumplido homenaje
al de la beoda silueta.
Como tú emprendió el viaje,
y aunque te fueras primero,
dejó cuenta de tus glorias
Francisco Pérez Herrero.
Que hoy contempla desde un busto
su reino de treinta pasos
y a tus fieles que con gusto
beben y alzan los vasos.
Pues sin este escribano,
evangelista entregado,
tu historia no habría llegado,
ni al condado castellano.
Él como los otros tres,
el genarismo en conjunto,
proclamaron tu traspiés
en España y en el mundo.
Oh Genaro, gran rey moro,
que gozaste cien doncellas,
menos nobles que plebeyas,
y de orujo y no de oro
las cubriste a todas ellas.
Labraste tu historia eterna
bajo la Pulchra Leonina,
bebiendo por las tabernas,
jugando a la garrafina.
Genarín, que fuiste ejemplo
en tu pagana hidalguía,
tú, salvador sin templo,
hasta el fatídico día
en que un camión descastado
y de cobarde bravura,
te atrapó desenvainado,
te mandó a la sepultura.
Maldita sea la noche
y maldito sea el camión
que quiso poner el broche
a tu vida de un coscorrón.
Allí la Moncha encontró
el final de tu calvario
te cubrió con el Diario
y una lágrima entregó.
Ella halló al borrachín
a la intemperie leonesa,
tras llegar su sanmartín
en tan cotidiana empresa.
Ya moriste milagrero,
viejo huérfano de hospicio:
fue matarte el basurero
y al tiempo cambió de oficio.
Se deshizo del carmín
y volvió a Lugo temprano.
Ser puta sin Genarín,
era ser puta en vano.
Hoy tu corte de tolones
que te bebe y te recuerda
está hasta los cojones:
nos tienen contra las cuerdas.
Permítenos la licencia
y échanos una mano
arregla la presidencia
¡Seguimos de Año Mariano!
Ni el gobierno ni los bancos,
ni la iglesia nos atienden,
ya roban hasta los mancos,
y los que pueden, se venden.
Hoy se vuelve a usar el sobre,
aunque no haya cartero.
El que roba, que lo cobre,
¡se lo paga el tesorero!
Que es su ley y que se siente,
pero yo al primer aviso,
no puedo pagar el piso
y a dormir debajo el puente.
Genaro, pega un buen trago
y manda en un santiamén,
a Rajoy por ladrón y vago a la cola del INEM.
Porque este tipo de cosas
requieren tu intercesión,
ni un político en España
presenta su dimisión.
El ejemplo es Ponferrada
y su alcalde, Folgueral,
que pegó la campanada
en la prensa nacional
por pactar con un gandul,
que aunque ahora esté más viejo,
tuvo trato como tú
con el pelo de conejo.
Obviamente hay excepciones
en que la cosa funciona
y hasta un duque en funciones
puede acabar en chirona.
Dicen que en Palma se oía
llorando a Urdangarín:
¡ay cómo desearía
ser yerno de Genarín!
Pero aquí todo es presunto,
al final siempre se escapan,
y llegados a este punto
sólo ha dimitido el Papa.
¡Qué alegría los obispos!
¡Esto ni con el polaco!
Desde que llegó Francisco,
ellos son Hombres de Paco.
¡Ché boludo!, date prisa
que los cambios son urgentes:
fuera el vino de la misa,
¡las hostias con aguardiente!
Genaro les presta el plan
si aún quieren vivir del cuento,
empezar a dar el pan
con el susodicho ungüento.
Y volvamos al difunto,
olvidémonos del clero,
tal y como está el asunto
recordarle es lo primero.
Porque cuando despertemos
y el mañana sea hoy,
a la crisis volveremos
los parados y Rajoy,
mas León en Jueves Santo,
mientras Cristo espera el hierro,
ahoga en orujo el llanto,
Genaro, en tu santo entierro.
EL EMBRIAGADO DE LA PULCRA LEONINA
PREMIO II CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2012
Por Javier Matilla Domínguez (Trobajo del Camino - León)
Abre ya la oreja hermano
que llega la gran noticia
de un hombre con tal pericia,
que de beodo era sano.
Mas, para que haya coplilla,
sumándome al chismorreo,
yo escribiré este correo
cual singular "Lamparilla".
Escúchenme con prestanza,
por favor cierren los ojos;
claro está, también los cojos
mientras oyen esta chanza:
Es la Catedral testigo
de un personaje de nodo,
que imitando a Cuasimodo
alguien puso aún con su ombligo.
Tú le diste Virgen Blanca
apellido a un hospiciado,
que siempre vivió de lado
entre el pecado y la tranca.
Su nombre, el de Genaro,
sus apellidos muy blancos,
pues la luz desde los flancos
resplandece como un faro.
Allá por los años veinte
disfrutaba sin mesura,
olvidando la cordura
de quien pisa con tridente.
Entrar en Casa Benito
cual hombre que fuera ufano,
pasera por la Plaza el Grano
saliendo del Tío Perrito.
Jugando a la garrafina
distraía sus instintos,
que no sujetan cien cintos
al pensar en "La Abuelina".
"Francisquita" o "Bailabotes"
del barrio de San Lorenzo,
son de Genarín el lienzo
donde registró sus dotes.
También ganaba la vida
porteando unos baúles,
repletos de lindos tules
con cupletista incluida.
Fué vendedor en las calles
de un periódico emergente
que deleitaba a la gente
por su lujo de detalles.
Y blandiendo la muleta
no había un hombre más torero,
que arriesgara hasta el braguero
recortando en silueta.
Pero sin duda ninguna,
su arducia de pellejero
le reportaba el dinero
que gastaba con la luna,
luna que alumbrara al "Santo"
por callejas y zaguanes,
donde cientos de holgazanes
entonaban este canto:
"¡Oh, viejo Reino de León,
que tanta virtud mereces
y que siempre te apareces
escondido bajo el colchón".
Ya se han oído en palacio
insultos y vejaciones,
de quienes son anfitriones
de tan singular espacio;
mas, casi me quedo mudo
al leer que la Carrasco
sigue gastando del frasco
en arreglarse el felpudo.
Si se trata de señuelos,
la visión de Zapatero
fue conseguir el primero,
una terminal si vuelos.
Y de la Caja ni hablamos,
pues no le sobra el dinero
para que alguien con esmero
se lo lleve con dos manos.
¡Ay, que desgracia Paquito!,
le canta su nuevo alcalde.
¿Pa qué trabajaste en balde?
si ahora, yo te lo quito.
Para deleite de muchos
cuatro amigos transcribieron,
todo lo que allí vivieron
cual evangelistas duchos.
Mas, hay uno que destaca
por dentista consagrado
y poeta acostumbrado
a escribir en la butaca.
De todos es el primero
por longevo y fiel copista,
cuyo nombre es del artista:
Francisco Pérez Herrero.
Cada año en Jueves Santo
con la noche bién entrada,
se prepara una manada
que a muchos provoca espanto.
Salen de la Plaza el Grano
cargando al hombro los pasos,
después de alzar unos vasos
con la botella en la mano.
Llevan bien alta "La Mocha"
junto a más protagonistas
que son cuatro evangelistas,
y detrás alguna antorcha.
Hacen alto en el camino
donde brindan y recitan,
versos que en orujo excitan
el valor y el desatino,
mas, es por esto que el clero
con su infinita cordura,
quiere evitar con premura
la procesión de un putero.
El pecado es el hurmiento...
la iglesia grita: ¡profana!,
pues, ¿no puede una sotana
contra el sexto mandamiento?.
Al menos por veinte años
la prohibieron por prosaica
alegando que era laica,
tratándose de tamaños.
Una vez en la muralla
naranja, queso y orujo,
junto al pan son el embrujo
de este bendito canalla.
Fué el camión La Bonifacia,
conducido alegremente
por un imberbe imprudente
quien sentenció su desgracia.
"La Mocha" guarda el misterio
cual verónica de lujo,
pues esto sirvió de influjo
para cambiar su criterio.
Otros milagros jalonan
en el haber del impío.
¡Que nadie diga ni pío!
pues aquí, no se cuestionan;
si el ladrón se cayó al suelo,
la "Cultu" ganó en su casa,
y un hombre meo la basa,
es pa sacarle el pañuelo.
Mientras nos quede un latido,
gritad a los cuatro vientos:
¡Viva Genaro y sus cuentos,
pues caigo a sus pies rendido!
REVELACIÓN A LA LUZ DE LA LUNA
PREMIO I CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2011
Por Fernando C. Pérez Álvarez (León)
La noche estaba fresquita,
cinco grados bajo cero,
Jonás, el sepulturero,
el de la pierna marchita,
recorría el cementerio.
¡Qué noche de Jueves Santo,
siempre me toca lo malo!
cruzaba aquel camposanto
sobre su pata de palo.
Un ruido se había oído,
una especie de clamor,
y al fondo como un resplandor,
tal vez de fuego encendido.
Una tumba relucía,
a ella se fue el cojitranco,
en su losa se leía:
“Yace aquí Genaro Blanco”
Temblando se aproximó,
Jonás no era un cobarde,
más la figura que vio
le puso el hielo en la sangre.
Un fantasma en mandilón,
en su cabeza una gorra,
de pana su pantalón,
y la mirada muy torva.
Con la napia colorada
y con manchas de carmín,
viniendo desde la nada,
se apareció Genarín.
¡Ay que te conozco, espectro!
tú eres San Genarín,
fuiste con el orujo muy diestro,
y hoy tu parroquia se extiende
desde León a Pekín.
Contra un cubo te mató,
un abuelo del Pegaso
que conducía un presunto;
me santiguo, por si acaso
la bondad se te pasó,
en tus años de difunto.
Fuiste tahúr y putero,
despellejaste conejos,
sin rival de parrandero,
como cuentan los más viejos.
Crispaste mentes obtusas,
molestas con las braguetas,
e inspirados por las musas,
te cantaron los poetas.
Navegaste en el orujo
junto a ninfas muy traviesas,
y te bebiste el embrujo
de las noches leonesas.
Contestóle San Genaro,
con su voz aguardentosa:
te noto bien informado,
pero he venido a otra cosa.
El mundo corre peligro,
y podría suceder
que llegue a desaparecer
si de aquella no os libro.
No será por terremotos,
tsunamis o maremotos,
ni será por meteoritos,
que dicen los más cabritos.
Os lo tengo que decir,
que vivís en tontería,
porque vuestro día a día,
no tiene la bizarría
que requiere el buen vivir.
Vivís para trabajar,
acumulando dinero,
olvidasteis el gozar,
que siempre fue lo primero.
Ya ni os sabéis reír,
ni burláis a la baraja,
la prisa os amortaja
y os hace sucumbir.
Domina la mala leche
hasta en eso del comer,
y zamparse un escabeche,
no se tiene por placer.
No hay un día sin cabreo,
ni gitano que lo aguante,
se terminó ya el talante
y el tiempo del compadreo.
Las reglas de supervivencia,
estas que voy a dictar,
son cargadas de sapiencia,
y fáciles de observar:
Currelo dosificar,
holgar, comer y beber,
siempre que puedas, joder,
no se te vaya a olvidar.
En lo tocante a León,
a mí no me gustaría,
que si me mató un camión,
le mate a Maxi un tranvía.
Se lo advierte Genarín
a Paco el de la raqueta,
al Niño de Carrasqueña
y a Ricitos Chamorrín:
Al ser año de elecciones,
como incurráis en derroche,
me aparezco cada noche
y os paso purgaciones.
Diles a los de mi cofradía,
esos que en andas me llevan
entre tanta algarabía:
¡Traedme a Belén Esteban!.
Que en la tumba paso frío,
más que las estatuas griegas,
me coge el pecho el rocío
y preciso que esa moza,
me facilite unas friegas.
Jonás, fiel sepulturero,
correveidile de tascas,
te nombro mi mensajero:
baja a León…y lo cascas.
Que yo vuelvo a mi guarida
a fardar de mis conquistas,
mientras echo una partida,
con mis cuatro evangelistas.
Prendo una tagarnina
y un orujo saboreo,
en tanto que me recreo,
jugando a la garrafina.
Hablar tanto me marea,
soy un nocturno viajero,
el alba ya la clarea,
Francisco Pérez Herrero.
La luz se desvaneció,
Jonás postróse de bruces,
y en medio de tantas cruces,
la aurora así lo encontró.
Hasta aquí llegó esta rima,
crónica de lo que pasó.
A la audiencia tengo estima
pero me voy con urgencia,
que me vence la impaciencia
de cumplir lo que Él mandó.
PREMIO IV CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2014
Por David López Mirantes (León)
Aterido hasta el cielo,
cae una pelona de espanto
calles y plazas de duelo,
la noche de Jueves Santo.
Incensiada duermevela
hasta que el dorado clarín
con un regusto a mistela
a la noche diera el fin.
Unos pasos descompasados
redoblan por la muralla,
no es la ronda, es Genaro,
el más bendito canalla.
De frente al tercer cubo
silencia su cantinela
y destila contra el muro
su meada milagrera.
¡En mala hora te aliviaste!
¡Maldito sea aquel camión!
La paja más corta sacaste,
para uno que había en León.
Y con el manubrio en la mano
llegaste a la sepultura
Ni Messi, ni Cristiano,
tú eres el único figura.
Éxtasis del fútbol leonés,
aquella tarde gloriosa,
como nadie más puede hacer,
ganaste desde la losa.
En tu evangelio fue escrito
por un excelso cuarteto:
El Gafas y Luis Rico,
Pérez Herrero y Porreto.
Por versar sin par tus obra,
ten a diestra a Pérez Herrero,
a la izquierda, decir sobra,
que goce Fermín Carnero.
El Poeta, hoy es Caronte
a la otra orilla de La Sal
y en tan estrecho horizonte
ensancha tu historia inmortal.
Esgrimió con sumo arte
una batalla desigual
para poder rescatarte
de la censura clerical.
Y Fermín en tu calvario
fue colgador y viceabad,
solidario y necesario
como una juerga general.
Escogido por las musas,
actor, pintor en su templo,
nos regaló sin excusas
lustros de aguerrido ejemplo.
¡Oh, Genaro! Dales gloria
y gocen tu bendición
y tu acción expiatoria
les guíe a la redención.
Como a la Moncha guiaste
para colgar el tacón,
tú la desemputaste
¡extraordinaria excepción!
Pues no hubo moza en tus tiempos
que no gozara tu bravura,
orujos tomabas por cientos
pero aún se te ponía dura.
Chivador crónico y agudo,
el mundo ansía tu hidalguía
del San Lorenzo extramuros
a París y Lombardía.
Berlusconi y Hollande lo claman
en defensa de sus correrías
¡Queremos ser como Genaro,
que gozó día tras día!
Tu grandeza a reyes fascina
y te rinden homenaje
con una Corinna de lujo
cuando se van de viaje.
Iluminas a presentes,
también a los pretéritos
veo pruebas evidentes
en los siguientes méritos:
No es pecado la resaca,
ahora es cosa celestial
si bebes como la Urraca
orujo en el Santo Grial.
Y un milagro ha ocurrido
y llenos somos de gracia,
el rey Alfonso ha parido,
lo han llamado democracia.
La Cuna Parlamentaria
en San Isidoro prevista,
fortuna publicitaria
para esquilmar al turista.
Padre Genarín, que esta vez,
la Iglesia no se entrometa
como cuando avisó al inglés
y no viste una peseta.
Mucho parlamentarismo
y León cuna lironda
pero nos joden lo mismo
en esta cama redonda.
También nos toca ponerla
y las sábanas pagamos,
factura digna de verla,
en conceptos desglosamos:
Agua, luz, gas y basuras,
el IBI, el IVA, hacienda,
los sueldos de caraduras,
el que tenga: la vivienda.
El céntimo sanitario,
copago, tasas y multas,
el rescate millonario
de preferentes ocultas.
Móviles, trajes y dietas,
residencia y coche oficial,
escoltas, las pataletas
de la resaca electoral.
Paseíllos por juzgados
de Palma o Plaza Castilla,
pensiones de diputados,
los ere de Mercasevilla.
No extraña que media España
se nos quiera independizar.
Referéndum ya mañana
¡León Solo, con salida al mar!
Mas no será por Pajares,
donde se ha debido colar
en los túneles del Ave,
el topo de la catedral.
Ruego que ante estas noticias
y estos hechos que confieso,
pongas freno a la codicia
como al sereno travieso.
Y perdóname Genarín,
que no es hora de venganzas,
por tu noble y sin par vivir
celebremos alabanzas.
Que esta noche de ensueño
nadie nos la puede quitar,
gocemos con todo empeño
y no dejemos de brindar:
Por la juerga y la amistad,
el ingenio y el descaro
y por quién vivió de verdad,
el Santo Padre Genaro.
VERSOS DEL JUEVES SANTO
PREMIO III CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2013
Por Mario Malagón Álvarez (León)
A la memoria de Francisco Pérez Herrero y en honor a Genarín.
Mañana al romper el alba,
cuando se alce el Nazareno,
y a la puerta en Santa Nonia
reclame la vista la cielo;
cuando el Reino se estremezca
con San Juan arrodillado,
y María ande a su encuentro
sobre 80 hombros morados,
aún sentirá en el aire
los himnos al pellejero,
los versos a este borracho,
un putero vivaracho
de León al mundo entero.
Años ha, nos enseñó
el buen dentista y poeta:
rendid cumplido homenaje
al de la beoda silueta.
Como tú emprendió el viaje,
y aunque te fueras primero,
dejó cuenta de tus glorias
Francisco Pérez Herrero.
Que hoy contempla desde un busto
su reino de treinta pasos
y a tus fieles que con gusto
beben y alzan los vasos.
Pues sin este escribano,
evangelista entregado,
tu historia no habría llegado,
ni al condado castellano.
Él como los otros tres,
el genarismo en conjunto,
proclamaron tu traspiés
en España y en el mundo.
Oh Genaro, gran rey moro,
que gozaste cien doncellas,
menos nobles que plebeyas,
y de orujo y no de oro
las cubriste a todas ellas.
Labraste tu historia eterna
bajo la Pulchra Leonina,
bebiendo por las tabernas,
jugando a la garrafina.
Genarín, que fuiste ejemplo
en tu pagana hidalguía,
tú, salvador sin templo,
hasta el fatídico día
en que un camión descastado
y de cobarde bravura,
te atrapó desenvainado,
te mandó a la sepultura.
Maldita sea la noche
y maldito sea el camión
que quiso poner el broche
a tu vida de un coscorrón.
Allí la Moncha encontró
el final de tu calvario
te cubrió con el Diario
y una lágrima entregó.
Ella halló al borrachín
a la intemperie leonesa,
tras llegar su sanmartín
en tan cotidiana empresa.
Ya moriste milagrero,
viejo huérfano de hospicio:
fue matarte el basurero
y al tiempo cambió de oficio.
Se deshizo del carmín
y volvió a Lugo temprano.
Ser puta sin Genarín,
era ser puta en vano.
Hoy tu corte de tolones
que te bebe y te recuerda
está hasta los cojones:
nos tienen contra las cuerdas.
Permítenos la licencia
y échanos una mano
arregla la presidencia
¡Seguimos de Año Mariano!
Ni el gobierno ni los bancos,
ni la iglesia nos atienden,
ya roban hasta los mancos,
y los que pueden, se venden.
Hoy se vuelve a usar el sobre,
aunque no haya cartero.
El que roba, que lo cobre,
¡se lo paga el tesorero!
Que es su ley y que se siente,
pero yo al primer aviso,
no puedo pagar el piso
y a dormir debajo el puente.
Genaro, pega un buen trago
y manda en un santiamén,
a Rajoy por ladrón y vago a la cola del INEM.
Porque este tipo de cosas
requieren tu intercesión,
ni un político en España
presenta su dimisión.
El ejemplo es Ponferrada
y su alcalde, Folgueral,
que pegó la campanada
en la prensa nacional
por pactar con un gandul,
que aunque ahora esté más viejo,
tuvo trato como tú
con el pelo de conejo.
Obviamente hay excepciones
en que la cosa funciona
y hasta un duque en funciones
puede acabar en chirona.
Dicen que en Palma se oía
llorando a Urdangarín:
¡ay cómo desearía
ser yerno de Genarín!
Pero aquí todo es presunto,
al final siempre se escapan,
y llegados a este punto
sólo ha dimitido el Papa.
¡Qué alegría los obispos!
¡Esto ni con el polaco!
Desde que llegó Francisco,
ellos son Hombres de Paco.
¡Ché boludo!, date prisa
que los cambios son urgentes:
fuera el vino de la misa,
¡las hostias con aguardiente!
Genaro les presta el plan
si aún quieren vivir del cuento,
empezar a dar el pan
con el susodicho ungüento.
Y volvamos al difunto,
olvidémonos del clero,
tal y como está el asunto
recordarle es lo primero.
Porque cuando despertemos
y el mañana sea hoy,
a la crisis volveremos
los parados y Rajoy,
mas León en Jueves Santo,
mientras Cristo espera el hierro,
ahoga en orujo el llanto,
Genaro, en tu santo entierro.
EL EMBRIAGADO DE LA PULCRA LEONINA
PREMIO II CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2012
Por Javier Matilla Domínguez (Trobajo del Camino - León)
Abre ya la oreja hermano
que llega la gran noticia
de un hombre con tal pericia,
que de beodo era sano.
Mas, para que haya coplilla,
sumándome al chismorreo,
yo escribiré este correo
cual singular "Lamparilla".
Escúchenme con prestanza,
por favor cierren los ojos;
claro está, también los cojos
mientras oyen esta chanza:
Es la Catedral testigo
de un personaje de nodo,
que imitando a Cuasimodo
alguien puso aún con su ombligo.
Tú le diste Virgen Blanca
apellido a un hospiciado,
que siempre vivió de lado
entre el pecado y la tranca.
Su nombre, el de Genaro,
sus apellidos muy blancos,
pues la luz desde los flancos
resplandece como un faro.
Allá por los años veinte
disfrutaba sin mesura,
olvidando la cordura
de quien pisa con tridente.
Entrar en Casa Benito
cual hombre que fuera ufano,
pasera por la Plaza el Grano
saliendo del Tío Perrito.
Jugando a la garrafina
distraía sus instintos,
que no sujetan cien cintos
al pensar en "La Abuelina".
"Francisquita" o "Bailabotes"
del barrio de San Lorenzo,
son de Genarín el lienzo
donde registró sus dotes.
También ganaba la vida
porteando unos baúles,
repletos de lindos tules
con cupletista incluida.
Fué vendedor en las calles
de un periódico emergente
que deleitaba a la gente
por su lujo de detalles.
Y blandiendo la muleta
no había un hombre más torero,
que arriesgara hasta el braguero
recortando en silueta.
Pero sin duda ninguna,
su arducia de pellejero
le reportaba el dinero
que gastaba con la luna,
luna que alumbrara al "Santo"
por callejas y zaguanes,
donde cientos de holgazanes
entonaban este canto:
"¡Oh, viejo Reino de León,
que tanta virtud mereces
y que siempre te apareces
escondido bajo el colchón".
Ya se han oído en palacio
insultos y vejaciones,
de quienes son anfitriones
de tan singular espacio;
mas, casi me quedo mudo
al leer que la Carrasco
sigue gastando del frasco
en arreglarse el felpudo.
Si se trata de señuelos,
la visión de Zapatero
fue conseguir el primero,
una terminal si vuelos.
Y de la Caja ni hablamos,
pues no le sobra el dinero
para que alguien con esmero
se lo lleve con dos manos.
¡Ay, que desgracia Paquito!,
le canta su nuevo alcalde.
¿Pa qué trabajaste en balde?
si ahora, yo te lo quito.
Para deleite de muchos
cuatro amigos transcribieron,
todo lo que allí vivieron
cual evangelistas duchos.
Mas, hay uno que destaca
por dentista consagrado
y poeta acostumbrado
a escribir en la butaca.
De todos es el primero
por longevo y fiel copista,
cuyo nombre es del artista:
Francisco Pérez Herrero.
Cada año en Jueves Santo
con la noche bién entrada,
se prepara una manada
que a muchos provoca espanto.
Salen de la Plaza el Grano
cargando al hombro los pasos,
después de alzar unos vasos
con la botella en la mano.
Llevan bien alta "La Mocha"
junto a más protagonistas
que son cuatro evangelistas,
y detrás alguna antorcha.
Hacen alto en el camino
donde brindan y recitan,
versos que en orujo excitan
el valor y el desatino,
mas, es por esto que el clero
con su infinita cordura,
quiere evitar con premura
la procesión de un putero.
El pecado es el hurmiento...
la iglesia grita: ¡profana!,
pues, ¿no puede una sotana
contra el sexto mandamiento?.
Al menos por veinte años
la prohibieron por prosaica
alegando que era laica,
tratándose de tamaños.
Una vez en la muralla
naranja, queso y orujo,
junto al pan son el embrujo
de este bendito canalla.
Fué el camión La Bonifacia,
conducido alegremente
por un imberbe imprudente
quien sentenció su desgracia.
"La Mocha" guarda el misterio
cual verónica de lujo,
pues esto sirvió de influjo
para cambiar su criterio.
Otros milagros jalonan
en el haber del impío.
¡Que nadie diga ni pío!
pues aquí, no se cuestionan;
si el ladrón se cayó al suelo,
la "Cultu" ganó en su casa,
y un hombre meo la basa,
es pa sacarle el pañuelo.
Mientras nos quede un latido,
gritad a los cuatro vientos:
¡Viva Genaro y sus cuentos,
pues caigo a sus pies rendido!
REVELACIÓN A LA LUZ DE LA LUNA
PREMIO I CERTAMEN GENARIANO DE VERSOS BURLESCOS
Año 2011
Por Fernando C. Pérez Álvarez (León)
La noche estaba fresquita,
cinco grados bajo cero,
Jonás, el sepulturero,
el de la pierna marchita,
recorría el cementerio.
¡Qué noche de Jueves Santo,
siempre me toca lo malo!
cruzaba aquel camposanto
sobre su pata de palo.
Un ruido se había oído,
una especie de clamor,
y al fondo como un resplandor,
tal vez de fuego encendido.
Una tumba relucía,
a ella se fue el cojitranco,
en su losa se leía:
“Yace aquí Genaro Blanco”
Temblando se aproximó,
Jonás no era un cobarde,
más la figura que vio
le puso el hielo en la sangre.
Un fantasma en mandilón,
en su cabeza una gorra,
de pana su pantalón,
y la mirada muy torva.
Con la napia colorada
y con manchas de carmín,
viniendo desde la nada,
se apareció Genarín.
¡Ay que te conozco, espectro!
tú eres San Genarín,
fuiste con el orujo muy diestro,
y hoy tu parroquia se extiende
desde León a Pekín.
Contra un cubo te mató,
un abuelo del Pegaso
que conducía un presunto;
me santiguo, por si acaso
la bondad se te pasó,
en tus años de difunto.
Fuiste tahúr y putero,
despellejaste conejos,
sin rival de parrandero,
como cuentan los más viejos.
Crispaste mentes obtusas,
molestas con las braguetas,
e inspirados por las musas,
te cantaron los poetas.
Navegaste en el orujo
junto a ninfas muy traviesas,
y te bebiste el embrujo
de las noches leonesas.
Contestóle San Genaro,
con su voz aguardentosa:
te noto bien informado,
pero he venido a otra cosa.
El mundo corre peligro,
y podría suceder
que llegue a desaparecer
si de aquella no os libro.
No será por terremotos,
tsunamis o maremotos,
ni será por meteoritos,
que dicen los más cabritos.
Os lo tengo que decir,
que vivís en tontería,
porque vuestro día a día,
no tiene la bizarría
que requiere el buen vivir.
Vivís para trabajar,
acumulando dinero,
olvidasteis el gozar,
que siempre fue lo primero.
Ya ni os sabéis reír,
ni burláis a la baraja,
la prisa os amortaja
y os hace sucumbir.
Domina la mala leche
hasta en eso del comer,
y zamparse un escabeche,
no se tiene por placer.
No hay un día sin cabreo,
ni gitano que lo aguante,
se terminó ya el talante
y el tiempo del compadreo.
Las reglas de supervivencia,
estas que voy a dictar,
son cargadas de sapiencia,
y fáciles de observar:
Currelo dosificar,
holgar, comer y beber,
siempre que puedas, joder,
no se te vaya a olvidar.
En lo tocante a León,
a mí no me gustaría,
que si me mató un camión,
le mate a Maxi un tranvía.
Se lo advierte Genarín
a Paco el de la raqueta,
al Niño de Carrasqueña
y a Ricitos Chamorrín:
Al ser año de elecciones,
como incurráis en derroche,
me aparezco cada noche
y os paso purgaciones.
Diles a los de mi cofradía,
esos que en andas me llevan
entre tanta algarabía:
¡Traedme a Belén Esteban!.
Que en la tumba paso frío,
más que las estatuas griegas,
me coge el pecho el rocío
y preciso que esa moza,
me facilite unas friegas.
Jonás, fiel sepulturero,
correveidile de tascas,
te nombro mi mensajero:
baja a León…y lo cascas.
Que yo vuelvo a mi guarida
a fardar de mis conquistas,
mientras echo una partida,
con mis cuatro evangelistas.
Prendo una tagarnina
y un orujo saboreo,
en tanto que me recreo,
jugando a la garrafina.
Hablar tanto me marea,
soy un nocturno viajero,
el alba ya la clarea,
Francisco Pérez Herrero.
La luz se desvaneció,
Jonás postróse de bruces,
y en medio de tantas cruces,
la aurora así lo encontró.
Hasta aquí llegó esta rima,
crónica de lo que pasó.
A la audiencia tengo estima
pero me voy con urgencia,
que me vence la impaciencia
de cumplir lo que Él mandó.
ALELUYAS Y CUARTETOS A GENARO CON RESPETO
Año 2010
Y llega otro Jueves Santo
a la muralla leonina
haciendo brillar sus cantos
empedrando la hornacina
donde, año tras año, Genaro,
esta grey enardecida
sigue pidiendo el milagro
que nos saque de la atonía
ofrendando con fervor
orujo en la murallina,
poniendo a su alrededor
pan, queso y la naranjina.
¡Ay! Genaro que desdicha
¡Ay! Genaro que desgracia
el 2010 que nos cayó encima
está liándola parda
y no es que uno no ayude
ahorrando algo también
tomando la copa de orujo
no de marca sino a granel.
Y los políticos de turno
en peleas de corral,
clamando unos contra otros
en aquelarre infernal.
Acojonando con la crisis,
asustando al personal,
diciendo que en año de jubileo
jubilarse está muy mal.
Pero ¡coño! Zapatero,
si lo que hay es que jubilar,
a Rajoy por “tocapelotas”
y a la “Cultu” por no saberlas toca.
A Ronaldo por lo que cobra,
a Belén Esteban por bailar
y a Rouco por la maniobra
de ir cuatro siglos p’atrás.
Y al fulano del Banco España
que no para de cascar,
echando la culpa al Gobierno,
y a los obreros por cobrar
un salario de perra gorda
que a otros hace engordar.
¡Ah! pero a los bancos con zozobra
está el Gobierno p’avalar.
Tú, que en este año sin lujos
tú, que en este año de aguas
degustarías los orujos
y rasgarías las enaguas.
Tú que palpabas los senos
con un sin igual oficio,
entre muslos y entre piernas
en lupanares de fornicio.
Tú, que llamaste a tu lado
a los cuatro evangelistas,
(que eran también tus amigos)
no dejéis que en esta hora
nos chuleen cuatro listos.
Dí a estos que follen más
y que dejen de joder
que el pueblo agradecerá
como es de menester.
En fin, Genaro hermano
en estos días de lamentaciones
exige que a este misterio profano
no le toquen los cojones.
Y, siguiendo sus costumbres
que nunca fueron un lujo,
bebamos en su memoria
una copina de orujo.
POEMA GENARÍN 2010
Por Borja Barrera Cuesta
Un año más, y con este 81
reunidos Leoneses paganos
para recordar como se merece
a nuestro Padre Genaro.
Su último camino hizo
en la noche de Jueves Santo,
iba de lado a lado
de todo lo que había envasado.
Un leonés de pura cepa
bebedor y mujeriego
que a esta ciudad daba
el servicio de pellejero.
Dicen que hizo milagros,
ole sus dos cojones!!!
elevémoslo a la categoría
de El lazarillo de Tormes.
Este curioso personaje
Genarín era llamado
y tuvo la fatal suerte
de morir atropellado.
Recordemos también
a los cuatro evangelistas
fundadores precursores
de esta Santa Cofradía.
Que sino fuese por ellos
esto se habría ido olvidando
y esta noche solo tendríamos
a la ronda llamando.
En este viejo reino
a punto de cumplir 1100 años
que se note que tenemos
ganas de celebrarlo.
Quiero brindar con vosotros,
quiero brindar por Genaro
para que los años venideros
le sigamos recordando.
En esta noche de Jueves Santo
fría y desvelada,
bebamos más aguardiente
para que no se note la helada.
Y, siguiendo sus costumbres
que nunca fueron un lujo,
bebamos en su memoria
una copina de orujo.
Año 2008
¿Quién resucita en la Noche
en que Dios mismo está preso?
¿Quién hace sonar campanas
sin que toque el campanero?
¿Quién escucha mil saetas
sin que canten saeteros?
¿Quién hace que sin dormir
León sea un puro sueño?
¿Quién, decidme, quién es santo
porque así lo quiere el pueblo?
Sólo uno: Genarín,
Mesías de los bohemios,
el terror de meapilas,
de beatas y serenos,
quien murió martirizado
por un cruel camión sin frenos
que le dejó el pizarrín
hecho un sello de correos
pues lo tenía en la mano,
según dice el Evangelio
que en romance le escribió
Francisco Pérez Herrero.
Cien años va que nació
este apóstol del ingenio,
este poeta dentista
que dio el alma al pellejero
y al cielo se la llevó
dejándonos sus secretos
de aserrines aserranes
en el cofre de sus versos
que el viejo León se sabe
cual si fuese el padrenuestro.
Por eso este Jueves Santo
de aniversarios señeros
esta Santa Cofradía
saca a la calle su credo
poniendo paso a la Moncha
como un piso le pusieron,
para que al verla llorar
cual Magdalena del gremio
como Madre la tengamos
y como virgen sin serlo.
Por eso, porque este año
estamos que lo rompemos,
dejadme que dé las gracias
a Genaro en jubileo:
Gracias, Padre, porque eres
nuestro único consuelo,
la esperanza de esta tierra,
nuestro Estatut verdadero.
Gracias, Padre, porque cumples
más pronto que Zapatero,
que nos iba a hacer el AVE
y hasta el paso del Crucero
en menos que canta un gallo,
pero el gallo se hace viejo
y empezamos a pensar
que es el gallo de San Pedro.
Gracias, Padre, por traer
Jolibud hasta tu Reino:
Tú vas a ser el Tom Cruis
de los años venideros,
el James Bond con más orujo,
agitado y no revuelto,
y el Espílber de los Cubos
y el Brad Pitt de San Lorenzo.
Porque no hay santo que iguale
tu prestigio milagrero,
ni hay curdas como tus curdas
ni ejemplo como tu ejemplo
ni leonés más famoso
ni más meón ni putero.
Porque como Tú ninguno,
pues Tú eres el espejo
en que León se contempla
y eres su fiel Cirineo
y su Pasión verdadera
y su botellón perpetuo
y eres su fe y su blasfemia
y en honradez, el primero,
que en León hay mil Marbellas
y un solo Genaro el Bueno.
Por librarnos cada Entierro
de terminar en el trullo,
por eso santos tendremos,
¡¡pero como Tú ninguno!!
“Y siguiendo tus costumbres
que nunca fueron un lujo
bebamos en tu memoria
una copina de orujo.”
ROMANCE APÓCRIFO DE GENARÍN
Año 2007
Ay Genarín, Ay Genaro,
patrono de los borrachos,
un año más a tu amparo
consigues que vivarachos
confluyamos en los cubos
en honor a tu memoria,
con orujo y dando tumbos
en reunión vindicatoria.
Como siempre en Jueves Santo
se convierte en tradición
recordarte sin quebranto
con un magno botellón.
Si levantaras cabeza
te reirías sin reparos
de esta ebria cofradía,
que practica la proeza
de beber en compañía,
desafiando la ley seca
con fraternal alegría.
Ay Genarín, pellejero
viejo ateo y bonachón,
baratero y buen putón,
siempre fuiste verbenero
en días de procesión.
A los pies de la muralla
te recordamos contentos,
y te dejamos vituallas
orujo y algún alimento,
para que veles por Jorge,
gran poeta laureado,
que en esta ciudad del norte
ha salido malparado.
Ahora que los constructores
copan el cuarto poder
para tapar con ladrillos
las historias de los pillos
y embolsarse un buen pastel.
Corren tiempos de elecciones
y aunque en las instituciones
las arcas suenen a hueco,
y se olviden tales trances,
los munícipes con tiento
levantan plazas y calles
anuncian nuevos impuestos
y siguen sin pagar a nadie.
No pagan el papel higiénico
ni muchas deudas contables
ni las facturas pretéritas
ni los encargos amables
ni los dolosos sucesos
ni las bombillas y cables.
Ay Genarín, pellejero
viejo ateo y bonachón,
baratero y buen putón,
siempre fuiste verbenero
en días de procesión.
Si los romanos no hubieran
llegado con sus legiones
a poblar la gran Hispania
para llenar sus arcones,
tú no hubieras fallecido
a los pies de esta muralla,
atropellado y jodido
en accidente canalla.
Más ahora, como entonces,
las viejas piedras leonesas
a los tiempos no se adaptan.
Las gárgolas y arbotantes,
las murallas y las tejas
pesan sobre los viandantes,
ciudadanos y poetas,
reclamando un buen trasplante.
Hasta emigró Don Pelayo
hacia otro mundo mejor
tras sufrir un buen desmayo
que no arregla un escultor.
Tampoco la iglesia avanza
y hasta el papa Benedicto
con estilo en peluquines,
faldón corto y calcetines,
ahora va y se pone estricto
con volver a los latines.
Ay Genarín, pellejero
viejo ateo y bonachón,
baratero y buen putón,
siempre fuiste verbenero
en días de procesión.
¡ Honor siempre a la memoria
de Genaro en Jueves Santo !
¡ Que Dios te tenga en la gloria
por haber bebido tanto !
Y siguiendo tus costumbres
que nunca fueron un lujo
bebamos en tu memoria
una copina de orujo...
ENTIERRO DE GENARÍN 2007
¿Por qué León está en vela,
por qué León es sudario,
por qué León es tambor,
esquila, clarín y llanto?
¿Por qué León se estremece
con redobles destemplados?
¿Por qué la noche es ropón
en mil túnicas rasgado?
Porque ha llamado la Ronda
con voz de trescientos años.
¿Por qué León nunca duerme
la Noche de Jueves Santo?
¿Por qué León es hereje
hasta mañana temprano?
Ya lo sabéis, leoneses,
porque despierta Genaro
cuando Dios mismo enmudece
y no rige su decálogo.
¿Por qué León se confiesa
sin ir al confesionario
con una copa de orujo
y romances en los labios?
Porque un dentista poeta
así lo dejó enseñado
y esta santa Cofradía
se encarga de recordarlo.
En tal noche como esta
hace setenta y cinco años.
Genarín nos redimió
en menos que canta un gallo
palmándola con estrépito
de un tremendo topetazo
cuando estaba bendiciendo
las murallas de ahí al lado,
pues la Moncha le encontró
con el hisopo en la mano
y un rastro de agua bendita
rezumaba de los cantos.
Año 2007
Ay Genarín, Ay Genaro,
patrono de los borrachos,
un año más a tu amparo
consigues que vivarachos
confluyamos en los cubos
en honor a tu memoria,
con orujo y dando tumbos
en reunión vindicatoria.
Como siempre en Jueves Santo
se convierte en tradición
recordarte sin quebranto
con un magno botellón.
Si levantaras cabeza
te reirías sin reparos
de esta ebria cofradía,
que practica la proeza
de beber en compañía,
desafiando la ley seca
con fraternal alegría.
Ay Genarín, pellejero
viejo ateo y bonachón,
baratero y buen putón,
siempre fuiste verbenero
en días de procesión.
A los pies de la muralla
te recordamos contentos,
y te dejamos vituallas
orujo y algún alimento,
para que veles por Jorge,
gran poeta laureado,
que en esta ciudad del norte
ha salido malparado.
Ahora que los constructores
copan el cuarto poder
para tapar con ladrillos
las historias de los pillos
y embolsarse un buen pastel.
Corren tiempos de elecciones
y aunque en las instituciones
las arcas suenen a hueco,
y se olviden tales trances,
los munícipes con tiento
levantan plazas y calles
anuncian nuevos impuestos
y siguen sin pagar a nadie.
No pagan el papel higiénico
ni muchas deudas contables
ni las facturas pretéritas
ni los encargos amables
ni los dolosos sucesos
ni las bombillas y cables.
Ay Genarín, pellejero
viejo ateo y bonachón,
baratero y buen putón,
siempre fuiste verbenero
en días de procesión.
Si los romanos no hubieran
llegado con sus legiones
a poblar la gran Hispania
para llenar sus arcones,
tú no hubieras fallecido
a los pies de esta muralla,
atropellado y jodido
en accidente canalla.
Más ahora, como entonces,
las viejas piedras leonesas
a los tiempos no se adaptan.
Las gárgolas y arbotantes,
las murallas y las tejas
pesan sobre los viandantes,
ciudadanos y poetas,
reclamando un buen trasplante.
Hasta emigró Don Pelayo
hacia otro mundo mejor
tras sufrir un buen desmayo
que no arregla un escultor.
Tampoco la iglesia avanza
y hasta el papa Benedicto
con estilo en peluquines,
faldón corto y calcetines,
ahora va y se pone estricto
con volver a los latines.
Ay Genarín, pellejero
viejo ateo y bonachón,
baratero y buen putón,
siempre fuiste verbenero
en días de procesión.
¡ Honor siempre a la memoria
de Genaro en Jueves Santo !
¡ Que Dios te tenga en la gloria
por haber bebido tanto !
Y siguiendo tus costumbres
que nunca fueron un lujo
bebamos en tu memoria
una copina de orujo...
ENTIERRO DE GENARÍN 2007
¿Por qué León está en vela,
por qué León es sudario,
por qué León es tambor,
esquila, clarín y llanto?
¿Por qué León se estremece
con redobles destemplados?
¿Por qué la noche es ropón
en mil túnicas rasgado?
Porque ha llamado la Ronda
con voz de trescientos años.
¿Por qué León nunca duerme
la Noche de Jueves Santo?
¿Por qué León es hereje
hasta mañana temprano?
Ya lo sabéis, leoneses,
porque despierta Genaro
cuando Dios mismo enmudece
y no rige su decálogo.
¿Por qué León se confiesa
sin ir al confesionario
con una copa de orujo
y romances en los labios?
Porque un dentista poeta
así lo dejó enseñado
y esta santa Cofradía
se encarga de recordarlo.
En tal noche como esta
hace setenta y cinco años.
Genarín nos redimió
en menos que canta un gallo
palmándola con estrépito
de un tremendo topetazo
cuando estaba bendiciendo
las murallas de ahí al lado,
pues la Moncha le encontró
con el hisopo en la mano
y un rastro de agua bendita
rezumaba de los cantos.
SAGRADA ENCÍCLICA DE
LA COFRADÍA DE NUESTRO
PADRE GENARÍN
Año 2005
Amadísimos hermanos:
Henos aquí reunidos
en Noche de Jueves Santo
cuando León es gemido
y sus calles son un río
de penas y de quebrantos.
No puede caber más llanto
entre estas pardas murallas.
Hace setenta y tres años
que al cielo entregó su alma
el leonés más preclaro
y el santo más venerado
por los poetas de casta.
Se llamaba Genarín
y su muerte es un arcano,
porque murió de perfil
sin que se sepa muy claro
lo que tenía entre manos
cuando le llegó su fin.
Hay quien dice que agachado
abonaba con descaro
esta tierra varonil.
Pero los viejos legajos
aseguran sin dudarlo
que Genaro fue a morir
“con el manubrio en la mano”,
mas no llegan a decir
si se lo estaba oreando
o es que estaba haciendo pis.
PADRE GENARÍN
Año 2005
Amadísimos hermanos:
Henos aquí reunidos
en Noche de Jueves Santo
cuando León es gemido
y sus calles son un río
de penas y de quebrantos.
No puede caber más llanto
entre estas pardas murallas.
Hace setenta y tres años
que al cielo entregó su alma
el leonés más preclaro
y el santo más venerado
por los poetas de casta.
Se llamaba Genarín
y su muerte es un arcano,
porque murió de perfil
sin que se sepa muy claro
lo que tenía entre manos
cuando le llegó su fin.
Hay quien dice que agachado
abonaba con descaro
esta tierra varonil.
Pero los viejos legajos
aseguran sin dudarlo
que Genaro fue a morir
“con el manubrio en la mano”,
mas no llegan a decir
si se lo estaba oreando
o es que estaba haciendo pis.
COFRADÍA DE NUESTRO PADRE GENARÍN