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ACCÉSIT
GENARÍN AL PARLAMENTO
Por Alberto Luis Collantes (Madrid)

¿Me habrá embrujado la esfera
de la luna a la que canta,
hoy, Genarín, mi garganta
o será la borrachera?
¿Será la Semana Santa
que tus milagros espera?

Es Jueves Santo, León
despierta su sed de fiesta,
la política se apresta
a arrancarse el corazón
y, después de la elección,
el Parlamento se acuesta.

Huele a rancio la leonera,
y a una caducada ofensa
que clama por la defensa
de lo que cada cual quiera,
dejándose en la escalera
frases que ya nadie piensa.

La fulana redimida,
que dejó la profesión
volviéndose a su región,
cree que el milagro es la vida
que se da la corrupción
entre mordida y mordida.

Una antigua Macarena
orina, casi deshecha,
su piedra de ultraderecha
que, meada, le es ajena,
y su anatema sospecha
que su ex formación no es buena.

Rezo a Genarín: me jura
que hoy gana la Cultural
y, en la calle de la Sal
y a pesar de la locura,
hoy no ha de ser criminal
el camión de la basura.

Es Jueves Santo, Francisco
Pérez Herrero la lía
dejando su Cofradía,
pues quiere montar un cisco
en este Congreso arisco
que se insulta cada día.

Se introduce en el Congreso
nuestro Padre Genarín
y saca del calcetín
un milagroso suceso:
Cada político un beso
ofrece como botín.

El ciudadano, ¡normal!,
queda mudo, boquiabierto,
al ver a Pedro y a Alberto
abrazados a Abascal,
que besa a un homosexual
dejando su labio abierto.

El ciudadano de a pie
(ya sabéis de quién os hablo)
lo flipa al ver el retablo
que muestran desde el PP
(en el retablo se ve
a Ayuso besando a Pablo).

“Falta usted a la verdad”,
se escucha en vez de “usted miente”,
y el ciudadano se siente
lleno de felicidad
cuando ve que la bondad
es quien gobierna a la gente.

Ningún político grita,
y todos unen sus manos
como si fueran hermanos,
y dan a quién necesita,
y España está más bonita
incluso con tertulianos.

Los insultos del invierno
parlamentario se van
fundidos en agua y pan,
producto del buen gobierno
solidario, sempiterno,
que los milagros nos dan.

Entonces, ¡ay que dolor!,
me despierta de mi ensueño
milagroso mi pequeño
que enciende el televisor;
y todo lo que era amor
pasa a ser tan solo un sueño.

Francisco Pérez Herrero,
a veces, y el sueño es triste,
en mis deseos existe
un alcohólico putero,
de profesión pellejero
que cuenta a Pessoa un chiste.

Es Jueves Santo, el embrujo
de este curtidor de pieles,
conserje de los burdeles
y aficionado al orujo,
sigue presente en los fieles
que con su vida sedujo.

Y qué mejor homenaje
que dedicarme a beber,
y en brazos de una mujer
continuar tu linaje,
y, evacuando, fallecer,
y hacer de la vida un viaje.


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